B

                                                     
                                                           Negro.

                                                  Y luces de sombras.
                                         Sombras ahuyentando mirada de colores.




                                                           Rojo.

                                                  Y sangre entre regueros.
                                              Quitando el sustento de un alma.





                                                          Blanco.

                                                  Y niebla envolviendo.
                                               La nada perdiéndose al mundo ciego.

Quema.

                                                     
                                                           Quema.
                                      El sueño de una noche de verano. 
                Ellos siguiendo paso a paso entre aires de grandeza difuminándose en la niebla.
                  Nunca fue bastante. 
                                    Pero tampoco llegó a ser demasiado.



                    ¿Quiénes? ¿Quiénes se quedan detrás? ¿Nosotros? ¿ Ellos? ¿O sólo nos queda lo abstracto? 


                                                           Quema.
                           Luces de colores ahuyentándose en el cielo.
               La noche vívida gritando canciones ensordecedoras.

Y termina,
  como mejor empieza.

A.

                                                     
                                                           Deja de olvidar.

                      Empieza a recordar.

                             Memoriza lo que veas y  no apartes la mirada.  

                        Porque cuando lo hagas sólo quedará una sensación.

                                                           El olvido.

Tinta Negra

                                                                   
                                                                                              Había papel.                 
                                                                                                         Había una pluma.
                                                                                         Sólo escaseaban palabras.



  Una alud de sonidos se abalanzó sobre él. 
                                    Mas ninguno artículo palabra.



   El ambiente era pesado.Cargado. Meredith retiró las cortinas y abrió las ventanas. Una pequeña brisa empezó a filtrarse en la habitación. Con un pequeño suspiro y media sonrisa contempló la gran extensión de terreno  que se avistaba desde allí. Montañas tan altas que ni alcanzabas a ver la cima. Valles profundos con olor a tierra recién mojada Él no entendía cómo podían fascinarle aquel tipo de lugares a la gente. No entraba en su cabeza. O quizá, porque había dejado de  intentar querer entender.

      John se rascó la cabeza, dudando.

 No le gustaba. No le gustaba estar rodeado de incertidumbre. Del no saber qué hacer y del qué querer hacer. Dudaba, porque él no quería estar ahí más de la cuenta. Y le incomodaba. Contar chistes para sí mismo no había resultado la última vez, resulto ser demasiado incómodo. Reírse uno solo suele ser mejor que mal acompañado. O eso le había enseñado la experiencia.  Observó. Si alguien le hubiera preguntado por qué estaba en aquel lugar, ni él hubiera podido dar una respuesta  satisfactoria. Variopinto y extravagante eran palabras que se ajustaban perfectamente. Una moqueta roja carmesí cubría el suelo de madera oscuro desgastado y rayado, probablemente por el movimiento de algún mueble y el continuo movimiento de varios pares de pies de arriba para abajo.De las paredes, de una tonalidad verde jade, colgaban cuadros modernos y de diversas obras del neoclasicismo e impresionismo. Al fondo, apretado entre una pared y una estantería, se encontraba un escritorio de tono osco y macizo, lleno de papeles y libros con polvo en las cubiertas. Y delante de él se encontraba ella. Ojeando entre los papeles.

Meredith levantó la vista y lo descubrió observando. Con una pequeña seña con el dedo le indicó que se acercara. Normalmente le hacían otro tipo de señas más descaradas, aún así se unió a ella.

-M-I-R-A- artículo despacio con la boca mientras señalaba una hoja que tenía delante.

John se balanceó hacía delante para poder mirar mejor. El papel estaba atestado de garabatos sin sentido, en el medio y  las esquinas, ocultando un pequeño texto de imprenta medio desdibujado que apenas podía leerse.


 " A mi hija Lorelai,  
  Siento mucho no haber estado presente  en el funeral. Podría darte mil explicaciones, mil excusas, que nunca serían suficientes, no para mí, ni para ti. Este espacio que tanto nos gustaba a ti y a mí, hubiera sido precioso si ella hubiera ..."

A partir de aquí la nota ya no se podía leer más.





Volver.
Al negro pigmento tizne.


    *continuará*


















     
 






               

Descubrir

                                           
                                     El mundo, como una seña compuesta por luces y sombras.
                                                               Repleta.
Ahí estando más de dos o uno, escuchando el devenir.
                                Volando, hasta que sólo quedó un aleteo de esperanza.                              

Sueños que fueron y son.

S

ueño, sueños de púrpura,

 de hierro y de cristal.

   Rotos y visibles,

perennes a la luz de la luna

  efímeros al amanecer.

   Retales se desdibujan,

      con sensaciones, con colores,

               con imágenes,

sin llegar a ser un uno, un único en el todo.

   El aire se lleva lo que el olvido no encuentra,

           bajo telares de negro,

                   disipando,

   el recuerdo de lo que fue y que no fue.

                                                               Abrir los ojos y soñar,

                                                                             ¿Real o Fugaz?

Ahí.

                                                                                                             

                                                      Un soplo de aire fresco.
                                                                El anhelo que inunda al ser.
                                                      El dulce cálido susurro que se evapora entre sonrisas.
                                             Desvaneciéndose en aquello que fue y ya no fue.

                                                                   Por poseer.

When Hell Arrived to The Earth

     
                                             
                                                         PRÓLOGO 

Yo estoy AQUÍ. 

 Sigo con vida. Los otros ya hace mucho tiempo que se fueron, porque todos y cada uno de ellos han perecido bajo sus manos. Porque la triste realidad es esta. 

              Ellos siguen en pie.   

No recuerdo cuándo fue la última vez que oí una voz humana, cuándo sentí el calor corporal de otro ser a mí alrededor, la sensación del suave tacto de unas manos acariciándome, o hasta incluso el dulce tintineo de una risa. Esos recuerdos y sensaciones  de una vida lejana en la que era feliz. En la que todos nosotros vivíamos. 

  Quizás sea la última, pero aún mantengo la esperanza de encontrar a alguien en este lugar inhóspito. 

                                       23 septiembre, 2017 

               Respirando, 

                           E.Trualth. 

La Promesa

Les paraules s'escapen però a vegades tornen trencades
            i s'esborren amb sonriures.

            Volen amb l'aire per desprès ser difuses, particules petites que mai
                  formaràn part del que van ser.

         
          Però per què dir-les si mai podràs comprirles?

La Mansión de la Señorita Hill.

El Claro.

La luna. Deslumbrando la noche con su luz y belleza. Mientras pequeños animales se esconden de ella. Tiempo atrás era acogedor. Pero los sucesos que ocurrieron, las vigilias trasnochadas de la señorita Hill, y la sangre que se derramó. Nadie pudo detener eso . Cuando aquel lugar desbordaba de alegría la gente hablaba y sonreía; las fiestas estaban a la orden del día. El claro era la luz de la Mansión Hill. Pero un día llegó; y el claro se convirtió en la noche oscura. Sin ninguna luz que iluminará. Aquel lugar se llenó de sangre, la gente gritó y señaló; algunos sabiendo, otros sin saber, y unos pocos callando. Y cuando no hubo más que un solo ruido, el sonido de las lágrimas de la señorita Hill, las sonrisas ya  fueron robadas para nunca más aparecer en aquel lugar.

Desde entonces, hay como un presagio, el presagió de que si te adentras en el claro, morirás. 

Palabras

 Aún una simple luz sigue iluminándote.  ¿Creías que desaparecería? La luz, es como un sueño inalcanzable pero que a la vez sabes que está allí. La luz es la esperanza. Llena. Luminosa. Y tu en el centro de todo. Porque al fin y al cabo la luz, eres tu. Pero si cambias, si lo haces, esa luz se irá, te dejará a la intemperie. Entonces... ¿Qué quedará?

  Si alejas la luz de ti, si la apartas, entonces... ¿Quién serás?